Mentiras

Voy cruzando campos de algodón
teñidos con la sangre del olvido.
Aplastados por un telón
de un teatro al que el público no ha ido;
O ha llegado hasta la puerta;
o desde el hall ha oído
gran parte de la función
a la otra parte la inventa.
Han tejido con hilos envenenados
de ausencia, grandes tramas,
despedidas de mañana,
madrugadas de despertar solitario.
Han pintado mentiras en sus pancartas.
Van gritando por las calles
lo que quieren que se aclare:
Todo, menos la verdad.
Bajo el barro de su invención
van quedando todos los besos;
todos los pactos secretos
y mis palabras de amor.
Tras el humo del incendio de rumores,
va el amor o los amores
que son la única verdad
y no pueden escapar.
Serpientes enroscadas en tus ramas,
mentiras parásitas en tus hojas.
Tintes blancos en tus flores rojas,
ojos rojos en tus flores blancas.
Mapas que marcan caminos errados,
fotos de paisajes que nunca existieron.
La certeza y la bondad se han extraviado.
Nada más lejos que la verdad. Nada más lejos.